Sale temps

Saoulé de grommulus, le degré dégringole.

Le soleil aurait-il égaré sa boussole ? 

Ça fait près de deux mois qu’on n’a pas vu Phœbus. 

Les haubans sifflent sous les rafales.

Depuis soixante jours, mon hypothalamus 

subit cet Aquilon, doux comme une torgnole.

En composant ces vers, crois-tu que je rigole ?

J’infuse chaque jour mon lot d’eucalyptus.

Les haubans sifflent sous les rafales.

Et la pluie, sans mollir, cingle à l’horizontale

dans ce havre charmant qu’est Saint-Pabu-sur-mer.

Depuis la Saint Prosper, on n’y comprend que dalle.

Le touriste se caille au « Troquet de la cale. »

Seul glande un goéland sur les sables déserts.