Flying-Dutchman

A la barre du yawl, je contemplais l’orage, 

les cumulonimbus, le feu qui les ravage 

ouvrant un camaïeu de soufre et de vermeil,

quand surgit sous la grêle,

échevelé de foudre, en sinistre appareil,

le squelette noirci du vaisseau d’un autre âge. 

Les voiles en lambeaux, dépourvue d'équipage, 

l'épave dérivait dans son dernier sommeil,

fantôme sous la grêle.

— C’est le Flying-Dutchman ! s’écria mon fidèle

équipier Plijadur. Un as au violoncelle.
Où diable ai-je planqué mon appareil photo ? »

Hélas ! quand il surgit, hilare, du bateau,

le Hollandais-Fantôme s’était fait la belle.