Il s’était coiffé du gibus
que portait un lointain ancêtre
afin de présider le cercle
des poètes rimant en us.
Fervent lecteur de Walt Whitman
dont il prisait les « Feuilles d’herbe »
il ne put que broyer du noir
en voyant la salle déserte.
Sans poètes rimant en us...
— Capitaine, ô mon capitaine !
Sincérement l’auriez vous cru,
vous de lyrisme si féru,
que c’est pour courir les tavernes,
que les poètes ont disparu ?