Le son du cor

Tout cor plongé dans un liquide 

si l’on en croit Marcel Euclide, 

gazouillerait comme un hautbois.

En harmonieux thérapeute,

les soirs d’orage au fond des bois

il fascinerait la sylphide,

désarmerait le cerficide

et choierait la biche aux abois.

En ébouriffant thérapeute,

Marcel ajoute que la meute, 

sous la lune, en langue de Goethe, 

roucoulerait a cappella.

Hippocrate, ébaubi, s’esmeute :

« Qu'a-t-il fumé ce zozo-là ? »