Près du tombeau de Poe (l’inventeur du polar)
une nuit de novembre, un frêle tourneur d’orgue
— qui lut abondamment lorsqu’il était taulard —
chanta le double assassinat de la rue Morgue.
Le bel Edgar suscite au sein du lectorat,
de Boston à Dunkerque, une ferveur étrange
au point de le doter d’une sélecte aura.
Si l’on en croit d’aucuns, il essaya d’être ange.
Élégamment torché, son vers a du relief.
Tel exégète prompt à dire son grief
est empapaouté par tout ce qu’il engrange.
J’aimerais bien pouvoir le lire en anglich, mais,
in truth, from me to you, je suis bien mal armé.