Ubu y vint, à Paris.
Boulevard des incompris,
un avril de ciels de cendre.
Y put même y emballer.
Vers le Château, rue Legendre,
il flanait sous le ciel gris,
nonobstant un panaris,
tant son humeur était tendre.
À l’instant d’y emballer,
promptement décervelé
au mois de palotin-merdre,
rose comme un agnelet,
il ne sut que s’y éperdre
sans souci de boubouler.